Наверное, это и есть депрессия.

Они не разговаривали целый год. Он подошел к ней и обнял. А она расплакалась...

порой просто ничего не интересует. наверное это и есть депрессия.

в голове мысли меняются так быстро, что даже не успеваешь набросать что-то в ворде.

тебя спрашивают, что случилось, просят выговориться, винят во всем себя, что чем-то расстроили тебя. а ты даже не знаешь, как описать ту бурю, поднявшуюся от случайного слова, что вдруг внезапно нахлынули воспоминания, вспомнились все обиды и потери.

как объяснить, что просыпаясь утром ты видишь белый едва различимый потолок и хочется просто сдохнуть. просто потому что ты уже заранее знаешь, как пройдет этот день, эти люди, в чьи лица, расплывающиеся и неясные от усталости ты всматриваешься и не видишь ничего, кроме безграничной тоски, переполняющей тебя саму.

как все дни сливаются в один, скучный и серый и ты не смотришь на календарь, будто бы снова лето, только почему-то мерзнут руки. путаешь понедельник со средой и проводишь пятничный вечер в одиночестве за бутылкой вина. с трудом просыпаешься с опухшими глазами и сухостью во рту. не замечаешь, как худеешь, потому что пьешь только кофе, даже не истязая себя диетами.

хочешь затянуться марихуаной и чувствовать этот гул в ушах и смотреть на свои широкие опущенные зрачки.

когда не хочешь причинить боль, людям, признающимся тебе в любви, потому что понимаешь, как это. когда не нужен.

теряешь друзей, выслушиваешь обвинения в своем лицемерии. а есть ли это лицемерие? я не знаю.

не чувствуешь страха, когда пропахнув сигаретным дымом, идешь домой.

хочешь рассказать как тебе хреново, но не можешь сказать ничего кроме, как тебе хреново.

ведь все уже высказано, выплакано. и внутри лишь пустота.